***
А наша дочь однажды спросит:
“Я почему не родилась?”
Что я отвечу? Просто осень
В моих глазах перелилась.
Мне годовых осадков нормы
Своим платком не утереть.
Пусть ей расскажут лучше норны,
Когда я перестала петь.
***
Оставил меня
Среди фонарей,
Разгоняющих тьму
Больней и больней.
И иду я вперёд
По забытой ночи,
И иду круглый год.
Не удержишь. Молчи.
Ни к чему возвращать
То, что некому петь.
Отвернись же опять:
У тебя – своя смерть.
***
Прозрачные строчки пусты.
Последние мысли чисты.
Глухая колонка имён:
“Любила”, “Люблю” и “Влюблён”.
Как росчерк: поставить “равно”
В дурацком до смеха кино.
И не к чему петь ни о чём:
В саду всё уснуло моём.
***
“Ну что поделать, мой граф?”
Канцлер Ги
Мне жаль, мой граф, что вы не де Ла Фер.
Повесили б меня – и нет печали.
Но вы мне жизнь мою зачем-то дали,
А что мне делать с ней одной теперь?
Мне жаль, мой граф, что вы не де Бюсси.
Убил бы вас Анжуйский – нет проблемы.
Я б плакала и мстила без измены.
А что теперь? У дьявола спроси.
Мне жаль. мой граф, не Монте-Кристо вы.
Убили бы мне мужа и прогнали!
И не было б тревоги и печали.
Но вы совсем не мстительны: увы!
Мне жаль, мой граф, что вы не де Пейрак.
Вот тут, по совести, мне аж до боли жалко!
Но карт нам не дала судьба-гадалка:
Вы не сгорели. И живём, раз так!
К чему всё это? Знать бы! Но, постой,
“Не в этом суть, да и не важно это”.
Что в имени безвестного поэта?
Мне жаль, мой граф, что вы – совсем не мой.
Мария Берестова
19 ноября 2013 года
