А у меня есть сад с цветами,
С прохладой нежного ручья,
С плодами, с счастьем, с чудесами,
С калиткой тихой без ключа.
И день за днём усталый путник
Проходит мимо этих стен.
И разных голосов распутье
Слагается в один рефрен:
“Я так замёрз в житейской стуже,
Я так устал нести свой крест,
Я никому совсем не нужен,
Чужак из распроклятых мест!
О, если бы нашлось на свете
Мне место преклонить главу
И отдыха вкусить! Вовеки
Я милость восхвалял бы ту!
Но нет, не может дух усталый
Нигде покоя обрести.
Лишь только-только солнце встало –
Мне снова в трудный путь идти!”
Услышав горькое стенанье,
Я сердцем плачу и скорей
Спешу прервать его страданья
Нежнейшей песнею своей:
“О путник милый, путник хворый,
Пришёл конец твоим скорбям!
От бед своих утешься скоро:
Мой сад прекрасный ждёт тебя!”
Но что? Усталый путник мимо
Бредёт, прикрыв глаза свои.
Меня он принимал за диво,
За грёзы, за пустые сны.
Другой и третий день проходят.
Они бредут с тоской своей.
Но в сад мой – ни один не входит
На протяженье многих дней.
И вот однажды без надежды
Я вновь зову к себе в покой.
Но не проходит он, как прежде,
А слышит – слышит! – голос мой!
Внимая песне, он светлеет,
Он делает короткий шаг!
…и вдруг – становится вмиг злее,
Как будто предо мною враг!
“Ты лжёшь! – звенит мне голос строгий. –
Меня ты хочешь погубить!”
И он уходит, одинокий,
И продолжает тихо ныть…
И вновь – за днями дни проходят.
И вновь бредут с тоской своей,
Но в сад мой – ни один не входит
На протяженье долгих дней.
Но вдруг! Однажды в полдень жаркий
Он поднял взор, он сделал шаг!
Какой же это был подарок!
Вошёл, шатаясь, – так устал!
Мой первый гость! Как я спешила
Его утешить и согреть!
Как он копил тихонько силы!
Как стал дышать и веселеть!
Как восхвалял мои он розы!
Как он любил, когда пою!
Как долго, долго, долго слёзы
Его лились на грудь мою!
Но что? Он сил набрал немало,
Он отдохнул и он воспрял…
И он ушёл. Так пусто стало.
Впервые был в саду ноябрь.
Зима случилась – и пропала.
Всё стало снова расцветать.
И снова путников я стала
В свой возрождённый садик звать.
Но дни за днями вновь проходят.
И вновь бредут с тоской своей,
Но в сад мой – ни один не входит
На протяженье долгих дней.
Но что случилось хоть однажды –
То может повториться вновь.
Уставший, изнурённый жаждой –
В мой сад пришёл, моя любовь!
И он цветами восхищался,
И он сумел набраться сил.
Он стал в дорогу собираться…
И напоследок – всё спалил.
Срубил дерев святые рощи,
Все розы мне пожёг огнём
И растворился в грозной нощи.
…Я долго плакала о нём.
Я долго сад свой возрождала
На месте пепла и камней.
И недоверчивой я стала,
Закрылась за стеной своей.
Не приглашала вновь усталых,
К себе согреться не звала.
Мне было страшно. И я стала
Так одиноко-холодна.
Но мимо каменной ограды
Ходил один почаще всех.
Ему и камни были рады –
Он песнею хвалил и тех.
Но выходить я не желала.
Он день за днём, за годом год
Всё пел и пел. А я молчала.
Ждала. Поверила. И вот…
Впустила в сад свой возрождённый,
Настойчивость его ценя.
И он вошёл. И, удивлённый,
Так долго восхвалял меня!
Стоял упрямо на пороге
И днями – только песни пел.
И утомилась я немного.
Звала войти – он не хотел.
Хвалил мой сад, а сам – усталый.
Хвалил ручей – от жажды сух.
И не входил. Мне грустно стало
И сник совсем мой светлый дух.
Зачем стоит он на пороге
И не желает заходить?
Дрожали руки, стёрлись ноги –
Он позабыл, что мог любить.
Ношу к нему я за калитку
Хоть в горсти капельки воды.
Ручей так близко – здесь навскидку
Шагов лишь пять! Ну что же ты!
…В саду моём цветов так много,
Так сладок озорной ручей.
Но никому мой сад не дорог,
Так и стоит – совсем ничей.
И так за днями дни проходят.
И вновь бредут с тоской своей,
Но в сад мой – ни один не входит
На протяженье долгих дней.
…Я получила сад от Бога.
Не брошу я труды свои.
Мне наказал с любовью строгой:
“Возделывай и сохрани!”
Мария Берестова
2 июня 2016 года
