Лучшее из всех поэмок
Девушка с глазами цвета смерти
Заглянула в зеркало моё.
И тогда я поняла, поверьте,
Что сердечко отдала своё.
Что осталась жизнь — в его объятьях,
Что он душу поцелуем взял.
…и слетает шелухою платье,
Чтобы кожу нежно целовал…
Я с ним обручилась ночью — верьте!
Пеплом растрепалась от огня.
…Девушка с глазами цвета смерти
В отраженье смотрит на меня.
“Сжечься!”
Напрасные поцелуи
Пустых омертвелых губ.
Напрасные кони в сбруе —
Мой принц по-простецки груб.
Не нужен нам белый замок
И радуга над волной.
Картинам не быть без рамок —
Художник идет домой.
И сказка с рассветом тает,
А губы вновь холодеют.
Усталый Творец не знает:
Холст тоже плакать умеет.
“Поэмка о волшебнице с зонтиком”
И умолять, ломая пальцы:
Всего лишь миг, всего лишь миг!
Распято сердце, как на пяльцах,
Иголка — вжик! — иголка — вжик!
И так кричать, что горлу больно:
Хотя бы день, хотя бы день!
Но с головой воды довольно.
В душе — мигрень, в душе — мигрень.
Слезами кашлять, звать натужно:
Меня услышь, меня услышь!
Но — пустота, и — равнодушно:
Такая тишь, такая тишь!
“Взаимовозвратные”
Мне жаль, мой граф, что вы не де Ла Фер.
Повесили б меня — и нет печали.
Но вы мне жизнь мою зачем-то дали,
А что мне делать с ней одной теперь?
Мне жаль, мой граф, что вы не де Бюсси.
Убил бы вас Анжуйский — нет проблемы.
Я б плакала и мстила без измены.
А что теперь? У дьявола спроси.
Мне жаль. мой граф, не Монте-Кристо вы.
Убили бы мне мужа и прогнали!
И не было б тревоги и печали.
Но вы совсем не мстительны: увы!
Мне жаль, мой граф, что вы не де Пейрак.
Вот тут, по совести, мне аж до боли жалко!
Но карт нам не дала судьба-гадалка:
Вы не сгорели. И живём, раз так!
К чему всё это? Знать бы! Но, постой,
«Не в этом суть, да и не важно это».
Что в имени безвестного поэта?
Мне жаль, мой граф, что вы — совсем не мой.
“О спетом”
На улице плюс пять и тишина.
Ищи-свищи забытый ветер в поле!
Оставь свои реальности в покое,
Будь сам себе и ветер, и судьба!
На улице дожди идут сквозь снег.
В каких метелях ты теряешь сердце?
Шагни сквозь мирозданье: отогреться
Имеет право каждый человек.
На улице не верится в весну
Но в лужах видно отраженье мыслей.
Прими свои сомнения и жизни
И сделай шаг в свой Point of no return.
На улице, заполненной людьми,
Пред Богом сердце закрывать не надо.
Почувствуй, что с тобой стою я рядом
И просто меня за руку возьми.
“Последний день моей зимы”
А он, как торговец восточный,
Мне впаривал «типа любовь».
Такую красивую, точно
Сам Бог сочинил её вновь.
Расхваливал песнями чудными,
Так много потратил слов!
А я видела глазами скудными:
Это иллюзия, а не любовь.
Отказалась от сделки бессовестной.
Разозлился торговец мой в раж,
Выхватил саблю из-за пояса:
«Ты сердце своё мне отдашь!»
Приставил он сталь мне к горлу
И повёл в свой яркий шатёр.
И я стала странно-покорной
И встала в горящий костёр.
Огонь шёл по телу россыпью.
Он это «любовью» звал.
А я обгорела до косточек,
И пепел к ногам его пал.
Поэмка об апокалипсисе
Иным не по карману счастье.
Не в силах я помочь тому,
Кто сам себе помочь не властен,
Кто не стремится ни к чему.
***
Пусть к каждому придёт та, что сумеет
Зажечь в них жизнь и обновить их кровь.
…а мне бы только знать, что им теплее,
Что греет их хоть чуть моя любовь.
Я так устала плакать без причины!
И если смею я ещё просить —
Мне б, Господи, обычного мужчину,
Который сможет счастье разделить!
Поэмка-триптих
Поросло безразличием сердце,
Словно льдистых кристаллов цветок.
С безразличьем не сложно стерпеться —
Сложно бросить надежды исток.
Щели в сердце покрыла короста,
Чтобы внутрь озноб не проник.
С одиночеством свыкнуться просто —
Сложно бросить расчёт на двоих.
На аортах теперь серебрится
Седины преждевременной нить.
С не-любовью не сложно смириться —
Сложно бросить привычку любить.
Поэмка, забытая на работе
В какую змеиную нору
Запрятал своё ты сердце?
Каких иллюзий покровом
Мешаешь ему вглядеться?
Каких оправданий сетью
Ты совесть пленил свою?
Стихов узорчатой плетью
Свободу я ей даю!
О нет, дорогой мой, милый,
Не будешь предателем ты.
Своею волшебною силой
Твои разомкну путы.
В руках — меч без рукояти.
Я Словом вооружусь.
Не выйдет с тебя предатель —
Я битвы не постыжусь.
Поэмка о битве за любовь
Золоти мои волосы, август!
Стану я королевной лесов!
И короной из веток и трав пусть
Увенчает меня твой посол.
Будет мантией — отблеск заката,
А державой — каштана орех.
Буду солнцем, как златом, богата:
Без печалей, без слез, без помех.
Poemas del Peterhof
Не защититься, не защитить.
Ломает душу кошмар бессилья.
Во сне дурманном устала жить,
Не терпит только любовь насилья.
А я живая, а я стерплю.
Не защититься, не уклониться.
«Авада» в сердце — я снова сплю.
И снова сну — в бесконечность сбыться.
Кошмарная поэмка
Я чувствую себя вдовой, а не девицей!
Как будто всё уже пришлось мне испытать!
Умудрена; наивность только снится;
Из пепла возрождаюсь я опять.
Я чувствую не так, как разлюбила,
А словно бы я мёртвого люблю.
Забвенья остывающая сила
Сковала сединой любовь мою.
Напрасно я ищу кольца на пальце,
Напрасно я по кладбищу брожу,
Напрасно у блокнота на форзаце
Я не свою фамилию ищу.
И мальчик, что мне встретился в дороге, —
Ни капельки не наш с тобою сын.
…За здравие твоё молю у Бога.
За упокой любви — лишь стон один.
Обрывки поэмки
Я за него бы умерла.
Запястья гвоздями пробиты.
Но я из слабых: не прошла
Путей любви в мирах забытых.
Вся жизнь — один двоичный код:
И где любовь — там Единица,
В которой Троица. И вот:
Я не сумела в этом сбыться.
Лови вай-фай свой по углам,
Ответит сервер через точку:
Не стоит подключаться к нам,
Здесь лишь нули — на много строчек.
Преданная поэмка
А у меня в груди такая тяжесть,
Что ею можно сваи забивать.
Ты к батарее сны мои привяжешь?
Хотела бы я не кошмаром стать.
А у меня в глазах такие стрелы,
Что ими можно танки убивать.
Себя теряю в мыслях оголтелых,
И выход не решусь теперь искать.
А у меня в словах такая горечь,
Что ею можно роту отравить.
Сон сердца порождает сонм чудовищ,
Которых невозможно победить.
Инфантильная поэмка