Моцарт. Двадцать четвёртый концерт.
Осень уютом обнимет за плечи.
Воздух кошачьим мурчаньем согрет.
Длится неспешно наш пятничный вечер.
Руки — твои обнимают колени.
Руки твои — гладят волосы мне.
Замерли шёпотом скрипок мгновенья.
Души купаются в нежном тепле.
В жизни земной, где так сложно согреться,
Есть и для Вечности призрачный час.
Моцарт. И дышит молитвою сердце:
«Господи, Боже, помилуй и нас!»
21 октября 2016 года
Ты — моя музыка, знаешь?
Слышу Моцарта:
в каждом звуке — твоя душа.
Между нотами тихо таешь,
Узнаю тебя, сквозь аккорды, едва дыша.
Закрываю глаза, и звуки
Целуют меня совсем как ты,
И я чувствую — невесомо — руки,
Которые сквозь мелодию тянутся из мечты.
Кажется, Моцарту,
со всей несомненностью, удалось
Сделать любовь ощутимой.
Измеримой.
Звучащей — насквозь.
Сквозь душу.
Сквозь сердце.
Сквозь жизнь — прорвалось.
И срослось.
И сбылось.
Любимый!
Ты — та музыка, которой дышит моя душа.
Между вдохами тихо таешь…
По артериям течёшь неспеша…
Ты — моя музыка, знаешь?
В каждой секунде жизни она слышна.
Твой день начинается с Баха
и научной статьи по фонетике.
Для измождённого сердца —
природные анальгетики.
Ты уходишь спокойно и медленно
в промежуток меж звуком и тишиной.
И в этом пространстве таинственном
неважно, что он не с тобой.
У Баха — прямой канал к Богу.
А слово — есть Сам Христос.
…и ты забываешь свой нервный
любовный авитаминоз.
30 сентября 2020 года
Не играй мне, милый, на гитаре,
Не смотри в усталые глаза!
Не сидеть нам вместе на бульваре,
Не для нас все небо — бирюза.
Ты не пой мне, милый, песен чудных,
И руки рукой своей не гладь.
Не искать нам улиц малолюдных,
Мест пустынно-тихих — не искать!
Милый, не целуй меня ты в губы,
Не пытайся сердце разбудить.
Мы с тобой давно себе не любы,
Нам с тобой уж больше не любить.
Не играй мне, милый, на гитаре,
Не смотри в уставшие глаза!
Не сидеть с тобой нам на бульваре,
Не для нас все небо — бирюза!
2011 год
Я разлюбила звонкую гитару,
Зачаровавшую меня аккордов вязь.
Подобно отгоревшему пожару
Остались пепел, и зола, и грязь.
Ни рви мне, мальчик, сердце на осколки
Своей красивой ласковой игрой!
Таких, как ты, я целовала столько!
Но нет родного для души пустой.
Не требуйте того, чтоб с вами пела:
Нет песни в позабытой пустоте.
…Но струны изнывают так умело —
И плачу под «Кино» и ДДТ.
16 мая 2011
Гитара, корабли и запах миндаля —
Мой мир наполнен волшебством до края.
Со звуком чудных арий замирая,
Душа благоухает — вуаля!
Я словно из других веков пришла,
В других вселенных жизнью напиталась.
И пусть от солнца в моём сердце — малость,
Но эта малость всё кругом зажгла!
Я сказку выплетаю, как кудель,
Расцвечивая чувством, как зарёю,
Всё, до чего коснусь. И вслед за мною
Звенит на всех углах шальной апрель.
Гитара, корабли и голоса —
Как всё изящно и вполне уместно.
…но кажется порой мне, если честно,
Я вовсе не отсюда. С’est comme ça [1].
1. С’est comme ça [С’ɛ kɔm sa] — вот так-то.
Спасибо Анне Нехай за помощь с французским!
5 мая 2020 года
Моя душа — струною тонкой
Дрожит в аккордах этих рук,
И ты на ней играешь звонко
То смех, то радость, то испуг.
То изумлённым перебором
Ты выгибаться ей велишь,
То боем яростным и скорым
В агонию свергаешь с крыш.
И, резонируя сквозь тело,
Из исстрадавшейся души
Рождалась музыка. И смело
Рвала покой ночной тиши.
И — музыкантом, инструментом —
Слились творенье и творец,
Сквозь звук рождаясь незаметно
Под тихий стук родных сердец.
А можно,
я стану песней,
Которую ты поешь?
Волшебной.
Живой.
Чудесной.
Которую сердцем ждешь.
Я буду
ласкаться звуком,
Летя с твоих губ на свет!
Я буду —
и лучшим другом,
и жизнью, которой нет.
За что
человек я?
Песней —
Была бы всегда с тобой.
Волшебной.
Живой.
Чудесной.
Немного грустной порой.
Рождала бы
в тебе радость,
Давала бы больше сил!
Быть песней —
мечта и слабость!
Чтоб пел меня — и любил!
10 января 2011 года